DISCÉPOLO, Enrique Santos: Chorra

Por ser bueno me pusiste a la miseria,
me dejaste en la palmera, 

me afanaste hasta el color.
En seis meses me comiste el mercadito,
la casilla de la feria, la ganchera, el mostrador.

¡Chorra!
Me robaste hasta el amor.
Ahura tanto me asusta una mina
que si en la calle me afila
me pongo al lao del botón.

Lo que más bronca me da
es haber estao tan gil,
si hace un mes me desayuno con lo que he sabido ayer
no era a mí que me cachaban tus rebusques de mujer.

Hoy me entero que tu mamá, "noble viuda de un guerrero",
es la chorra de más fama que ha pisao la treinta y tres.
Y he sabido que el "guerrero" que murió lleno de honor
ni murió, ni fue guerrero, como me engrupiste vos.

Está en cana prontuariado como agente de la camorra,
profesor de cachiporra, malandrín y estafador.
Entre todos me pelaron con "la cero",
tu silueta fue el anzuelo donde yo me fui a ensartar.
Se tragaron, vos, "la viuda" y "el guerrero"
lo que me costó diez años de paciencia y de yugar.

¡Chorros!
Vos, tu vieja y tu papá.
¡Guarda!
Cuídense porque anda suelta,
si los cacha, los da vuelta,
no les da tiempo a rajar.
Lo que más bronca me da
es haber estao tan gil.

Enrique Santos Discépolo

(Argentina, 1901/1951)